Ils sont morts

Ils sont morts. Comme un papillon qui s’envole et se brule contre l’ampoule avant de disparaître. Un crissement de pneu ! Je peux l’entendre. Je peux voir leur sourire se fondre en rictus avec l’impact. Sentir les mains si douces de maman se déchirer devant son visage lorsque le métal glacé l’a transpercée.

Ils sont morts. Maman et papa sont morts et je n’arrive pas à pleurer. Je ne réalise pas encore. Ils étaient là et maintenant la maison est vide. Je reste seul, les pièces sont vides et pourtant je continue à me retourner dans le noir en entendant leurs rires, en attendant l’heure où les enfants seront endormis.